Frances Ha - Noah Baumbach (2012)

Gracias a Marriage Story (2019), porque es del mismo director, decidí ver en Netflix: Frances Ha. Santa madre de Dios, es una puta pesadilla, pretensiosa, predecible y aburrida que se niega a profundizar en sus personajes o que pretende dejar tarea. Según entiendo, ser lesbiana no es motivo de vergüenza y supongo que, en Nueva York, en 2012, tampoco lo era. ¿Por qué carajos hacer un filme en blanco y negro de una mujer que vive en el clóset sin razones evidentes? Perdón, voy como caballo desbocado sin explicar lo básico. Comenzaré por el principio. La historia muestra a Frances, una bailarina que salió de la universidad, trabaja como maestra de ballet y dedica su vida a ir de fiesta con sus amigos. Por cierto, Frances es interpretada por Greta Gerwig, que trabajó junto con el director en el guión. Ellos son pareja en la vida real. 

Frances tiene novio, pero vive con su mejor amiga y está enamorada de ella. De pronto, todo comienza a ir mal. Es la estructura básica de cualquier historia. Si no sacas a tu protagonista de su zona de confort, no hay qué contar. Perder al novio no le causa conflicto, perder el trabajo tampoco, pero perder a su novia y su departamento le parte la madre. Normal. Cualquiera sentiría lo mismo y entonces buscaría recuperar la comodidad que antes tenía. Pero en este caso, Frances no sabe qué hacer con su vida y comienza a cavar sin control un pozo del que parece cada vez más difícil salir. El camino del héroe explica que el protagonista debe encontrar varios obstáculos antes de llegar al clímax y salir adelante. El duelo por perder a su amada hace que Frances viva como un perro callejero que miente constantemente, acepta cualquier refugio y gasta su dinero en pendejadas que no le ayudan a superar su situación. Evidentemente la depresión se le instala en el cuerpo y el desastre crece como una bola de nieve que la está aplastando aunque ella no parezca darse cuenta.

Además, Frances recibe una oferta de trabajo y la rechaza. Su estúpido orgullo no le permite ver que esa chamba de secretaria es la cuerda que requiere para salir del agujero. Más tarde que temprano lo reconocerá.

Hay quienes ven en este filme el camino por el que todos hemos pasado. Yo no. No digo que no haya tenido días, meses, años o décadas negras. Lo que digo es que mentir para mantener una falsa apariencia es estúpido. Si estás jodido, estás jodido y se te nota, no encuentro motivo de vergüenza en ello. Los malos ratos son para todos.

Quizá por eso odié desde lo más profundo de mis entrañas esta película. En teoría debía divertirme con las mentiras y bobadas de una mujer que sufre. Woody Allen ha hecho esto mismo muchas veces y es divertido. La diferencia es que él dice la verdad, sus personajes son vehículos para hablar de sí mismo y superar sus traumas. Frances, por el contrario, es una mujer alta y blanca, que no parece bailarina, luce estúpida luchando con su preferencia sexual y guarda silencio sobre la verdadera razón de su crisis.

No me gustan las mentiras, mucho menos las aburridas y las inútiles. Frances es incapaz de aceptar su homosexualidad y su amor por Sophie. Aunque en algún momento la líder de la academia de ballet le dice que le gusta su trabajo y que tiene talento para las coreografías, sólo es capaz de apoyarse en ello después de pasar otra noche entre los brazos de Sophie. Por alguna razón el director y su coguionista evitan el tema. ¿Será que ser pareja les impide hablar de ello?

La película no es una exploración sobre las dificultades de la vida del artista, es una historia de amor frustrado en la que ni Sophie ni Frances son capaces de ser honestas. Sophie se casa y es rescatada por un tipo con buenos ingresos; Frances acepta la pérdida del amor para refugiarse en su lado creativo.

Si alguien quiere creer que ambas vivieron felices para siempre, bienvenido. Yo creo que Sophie se divorcia en un par de años y que Frances tardará una década más en aceptar su sexualidad. Supongo que un viejo amargado no es el público objetivo de esta película. Además el blanco y negro no aporta nada y la fotografía es olvidable. (Ab.)

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